8 ANS
Tout le monde se tait, stupeur et horreur mêlées semblent rendre les humains muets. On me fixe, on ne me lâche pas du regard. Et je ne comprend pas. Ai-je fais quelque chose de mal ? Ma copine, Marissa, a une main qui lui couvre la bouche, comme si un cri était là retenu de justesse. D'autres amis du centre, les yeux écarquillés, se mettent à chuchoter en se poussant du coude. Ils me balancent leurs yeux à la figure comme des phares de bagnoles pour emprisonner un lapin, attendent vraisemblablement une réaction. De ma part ? Pourtant je suis simplement tombé. C'est pas comme si je venais d'encore casser un carreau avec la balle de basket, non ? Un pansement et ça ira mieux. De tout façon je ne sens rien. “ Loua, t-ton bras ! ” Je tourne vivement la tête vers la surveillante qui accourt dans notre direction. Mon bras ? Intrigué par son air et son intonation paniquée je jète alors un coup d'oeil à celui-ci. Du sang, partout, et un drôle de truc blanc, comme un morceau de bois flotté mais en plus brillant, dépasse des chairs déchiquetées. “ Oh putain… ” Je ne comprend pas. Ça ne peux pas être mon bras. Non ça ne peux vraiment pas être mon bras. Il doit y avoir une erreur, une illusion d'optique. Peut-être un tour de passe-passe avec l'ombre et le soleil… Je ne sens rien. Je ne sens rien.du.tout. Murmurant l'étonnante constatation, la jeune femme qui venait de s'agenouiller à ma hauteur m'inspecte et me répond que cela doit être le choc. Sûrement oui… Le choc. Pourtant même dans la voiture qui m'a emmenée aux urgences, même dans la salle d'examen de l'hôpital : je ne ressentais pas le plus petit frémissement douloureux. Opération, broche, plâtre, j'ai eu droit à la totale. Une fracture ouverte bien spectaculaire comme l'ont désignée les médecins. Ils me disaient tous que j'étais courageux, que je ne pleurais pas mais que je ne devais pas hésiter à dire si jamais mal. “ Je ne sens rien de rien monsieur. ” C'est la troisième infirmière à qui je répondis cela qui finit par se poser des questions. Elle alla chercher un docteur et ils me firent ensuite passer pleins d'examens. Le diagnostic tomba rapidement : insensibilité génital à la douleur. J'ai trouvé ça cool. Puis, ça me chuchotait un détail, même intangible, sur ces parents que je n'avais pas connus.

14 ANS
J'entasse les quelques affaires constituant mes biens dans un sac de fortune. Plastique estampillé supermarché du coin. Je souffle comme un boeuf enragé. C'est totalement injuste que ça se passe comme ça. Installé chez cette famille de policier depuis bientôt deux ans, je me fais virer pour un paquet de clope volé. Ils ont jamais dut vivre dans les rues ceux là, pour sûre. Trop occupés à courser les psychopathes pour connaitre quoi que se soit au règlement des pavés. Les cigarettes ça équivaut à de la monnaie. Surtout contre la paix et la tranquillité, d'ailleurs… Enfin bref. Bouclant les hanses de mon sac d'un geste brusque, je le balance sur mon épaule et sort en faisant claquer chacune des portes que je passe. La maison est déserte de toute vie, seul reste le père, implacable. “ Tu as bien nettoyé, tout, qu'il ne reste pas trace de ton passage ici ? ” J'ai le poings qui se contracte à peine sur le plastique impersonnel du supermarché, la force de l'habitude. Ce refrain, qu'on m'a déjà servi des tas et des tas de fois : comme si jamais tu n'étais passé par ici. En somme, comme si je n'avais jamais existé nul part. Un dossier, plus fin que de papier à cigarette, est entreposé dans un énième monticule de ses semblables sur le bureau d'une assistance social débordée. Ou pas trop investie, ça dépend du point de vue. Et c'est tout. Anonyme dans la mesure du parcage à animaux déguisé en orphelinat. J'acquiesce finalement me décidant à bouger, à me tirer de cette maison qui n'aura comme toujours était qu'un vague lieu de passage. On tourne la page. Le paternel s'écarte et me laisse passer, pas d'aurevoir ni de bon courage. On n'offre pas ses voeux sincères au fumier qu'on vire de chez soi. C'est comme ça. “ Alors, papa, on me file pas un coup d'adieu ? Histoire de rester dans la tradition du flic et du branleur de quartier... J'dirai que j'me suis fait ça en skate, puis je ressens rien, pourquoi se priver ? Tu pourras calmer ma dangeureusité comme ça. ” On dit dangerosité, abrutie, me vomi-t-il a la tronche avant de claquer sa porte. Sa colère transparait dans son geste, mais il n'osera pas, dans ces conditions, laisser éclater sa hargne. Trop dangereux pour sa reput' de flicard, de chevalier de la justice. Couille molle surtout ouai. “ FUCK YOU BATARD DE POULET ! ” L'insulte balancée je me carapate sans demander mon reste, explosant un de leurs immondes nains de jardins avant de sauter sur mon skate. roulette escape.

22 ANS
Les années passent, ces conasses, elles ne me laissent aucune chance. Pas le temps de changer son futur. Il est déjà là. Un gâteau dégueulasse devant les yeux, des putains toutes plus adorables et détruites les une que les autres autours de moi, je reste boudeur. Je veux pas d'anniversaire. J'veux qu'on me laisse tranquille. Prendre mon skate, aller me péter un truc et faire peur aux passants en marchant avec une cheville de traviole sans une grimace de douleur. Ouai voilà. Je veux des cadeaux de malades, des trucs chers et inutiles ou alors j'exige qu'on me laisse me tirer à toutes jambes. Ça ne me parait pas si compliqué, merde. Et comme je suis ni bien élévé ni élevé tout court, je repousse ledit gâteau tout pourri loin de ma bouche pas intéressée. “ C'est au caramel, j'au horreur du caramel p'tain ! ” Bien évidement personne ne me prend aux sérieux, ils se marrent tous en ramenant l'immondice culinaire sous mon nez déjà au bord de la nausée. C'est l'arrivé de Kaspar qui change la donne, qui sauve mon cul de branleur moins bien payé qu'un clandestin Ougandé. Y'a des clients qui ont demandé en expresse, mon derch' entre autre chose. C'est donc repartie. [...] retrouvant la chaleur encrassée de mon appartement je passe au dessus de plusieurs corps usés, endormis sur un entassement de vieux matelas et rejoins mon coin. Y balançant mes chaussures je vire le tee-shirt qui me colle à la peau, vive les température de la Californie, j'vous jure, et réussi à me frayer un chemin jusqu'à la kitchenette. Une part de gâteau m'attend, les 22 restent de bougie plantés dedans tels des drapeaux ayant perdu leur fiers tissus. Je m'autorise un sourire, personne pour le noter donc bon, et sortant un briquet je rallume les saloperies de cires. Après tout, je suis pas malheureux ici. J'ai trouvé un semblant de famille, tout du moins des gens qui me suivent depuis maintenant huit ans. Plus long que toutes les autres familles d'accueil que j'ai pus avoir. Me supporter autant d'années, je leur tire mon chapeau. “ Happy birthday trou d'balle... ” J'éteins les bougies entres mes doigts, sans les humidifier. J'essai d'imaginer une douleur, un tressaillement de chaleur désagréable qui parcourrait ma chair. Il n'y a rien. Par contre, je remarque soudain que mon jean est trempé. Encore oublier de mettre une alarme pour aller pisser. Merde. Faut que je lave ça avant d'aller me pieuter. Flemme, impitoyable que tu ais. Endless end...