C'EST OUF ÇA, À CHAQUE FOIS QUE J'VOIS TA GUEULE DE BIATCH J'AI ENVIE D'T'EXPLOSER.
Rires. Une putain d’euphorie, entre l’hystérie et la psychose, Nanna ne comprend plus rien – elle bug, cette fille-là. Les étoiles pourraient s’écraser contre le macadam, la lune pourrait surfer sur les constellations, le chien à gauche pourrait lui mutiler sa jupe, le mec à droite pourrait lui piquer sa thune, que Nanna elle capterait que dalle. Elle se marre, juste. Ouais, probablement comme une conne – ça paraît évident, merde. Rien à foutre. Stop. Ses yeux dévient, ses pupilles tanguent, et de son sourcil en l'air, elle dévisage l'espèce d'enfoiré devant elle. Un : je ne vois qu'une solution à ce problème. Deux : gitane qui crève entre ses lèvres, fumée crachée vers individu non identifié, mais considéré comme probablement néfaste ; bref, un con. Trois : explose-moi. Quatre : Phat Dogg lève son cul du bitume, Nanna tire légèrement la laisse. Mais tu devras d'abord exploser le caniche. Sauf qu'il n'a rien d'un caniche, le clebs.
BON, D'ACCORD, COMPRIS. TU VEUX PAS TROUVER DE JOB, DONC ? LE SUPERMARCHÉ ÇA T'EMMERDE ? PARCE QUE TU CROIS QUE POUR RAPPORTER DE LA THUNE TOUT LE MONDE JOUE AU POGS ? ALLEZ C'EST BON, TU ME SOULES NANNA. FAIS SORTIR CE CHIEN S'TEUPLAIT, JE SENS DÉJÀ VENIR LE MOMENT OÙ IL VA PISSER CONTRE LES RIDEAUX.
Sérieux ? Ouais, ça m’emmerde. Elle tape sa cigarette, la cendre tombe sur le parquet. On ne fume pas ici, bordel. Rien à branler. Nanna est chiante – une triste habitude qu’elle tient de sa mère, qu’elle dit. Fait chier, le travail fait chier, le manque de thune fait chier. Et puis, elle s'imagine derrière une caisse dégueulasse, elle s'imagine vêtue comme toute bonne caissière qui se respecte, elle s'imagine les gouttes de sueur sur son front devant Mamie/Pétasse qui milite pour ses 0,05 de réduction. L'horreur du boulot. Jamais, ô grand jamais. Plutôt crever que devoir supporter un putain de gamin qui la fixerait, yeux exorbités et vides, pendant qu'elle passe les courses de la mère pressée, qui lui raconterait qu'elle doit partir rejoindre (se faire enculer par) son jardinier. Plutôt vivre sous les ponts. Non. Surtout demander du fric à papa quand le besoin se fait sentir, papa qui s'avère être le meilleur père du monde (le plus beau, le plus intelligent, le plus tolérant, et cætera) dans ces circonstances. Il va fermer sa gueule, cinq minutes, il sera gentil. Ouais, du silence. Ce pauvre enfoiré beugle plus fort qu'un cerf en rut. Coup d'œil vers le fond de la pièce, histoire de surveiller un minimum ce clébard. Qu'est-ce qu'il fout celui-là, bordel ? On sait pas trop, on sera jamais, ça reste qu'un chien, c'est con un chien. Nanna est perplexe. Elle a affaire à deux spécimens de la même race : des saloperies de bâtards – un lui crache à la gueule, l'autre bave sur sa gueule. Il faut pourtant en sortir indemne, du moins, vivante. Non, la bête reste ici. Il pisse que sur les gosses, il est bien éduqué, merde. Patte levée, rideaux tachés. Certes, autant que son putain de maître.

réponds. Nanna. il s'appelle comment ? il est à dubspot ? je le connais ? Nanna, arrête de marcher putain merde c'est sérieux là. il s'appelle comment ? il est déjà venu ici ? qui t'l'a présenté. tu l'as sucé ?...

Le claquement de ses talons dessinent des cercles imaginaires. Un, deux, trois, quatre, cinq. Nanna tourne en rond. Se mord la lèvre inférieure. Lève les yeux au ciel. Tire sur son spliff. Retient un fou rire monstrueux. Elle se concentre sur la moindre chose qui croise sa route, elle se concentre sur absolument tout, tout, sauf Dun. Vaughn qui, pourtant, essaye juste de communiquer avec la connasse qui fait des vagues dans l'appartement. Il débite des questions, des questions, et encore des questions. Nanna ne daigne même pas lui accorder un regard – elle fait exprès, ignore, se marre intérieurement rien qu’en le visualisant bouillonner de rage. Il va péter un câble, si ça s’trouve, il éclatera même son poing contre le mur ; comme la dernière fois, le mur s’en souvient pas, mais son poing, ouais. Dun angoisse. Nanna délire. Et balance dans un sourire gamin : il est à Dubspot, ouais. Conneries. Il se plante finalement devant elle, fait chier. Le manège enchanté, c'était sympa. Soupir. Puis, tu le connais. Ouais, j'te jure. Et Jules Winnfield est blanc : c'est la vérité, si j'mens, j'vais en enfer. Nanna accroche ses petites mains aux épaules de Vaughn, manque de le cramer avec son cône, fait grincer un rire dans son cou, avant d'reculer d'un pas et balancer ses cheveux vers l'arrière – les mèches devant le visage, c'est lourd. Il est venu ici, quelques fois. Avec toi, forcément. Et vas-y que j't'embrouille, ni vu ni connu, j'fous la merde. À s’demander si ce mec existe. Dun la contourne, et comme si le Monde s'écrouler avec lui, il se vautre sur le canapé. De son panier, le chien lève la tête, soulève ses oreilles, mine déconfite, ils peuvent pas la fermer, sérieux, y'en a qui essaye de pioncer. J’me poserais pas sur le canapé, si j’étais toi. Tu pourrais lui scotcher des couettes, elle ferait pas plus innocente, la sainte vierge. Putain, l'allusion de trop. Y'a plus qu'à fuir, très vite. Run, rabbit, run.